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络雪的日记
恣意地挥毫，光与影泾渭分明，笔尖的抖落，笔意的汪洋，笔力的雄厚，笔劲的苍遒，笔气的霸道，统统化入笔魂中，幻化出一幅隐约迷离的壁画。
笔是兽毛制成的，他将他的风发意气在石壁上挥洒得淋漓尽致，昨天还郁郁寡欢，今天就有如此博大的胸襟来包容天地，真是修为有道，唯一的遗憾是他的手头只有两种颜色：兽血的白，鸟血凝固的黑。
黑白相映，光与影的轮回，在色彩斑斓的阳光里。
拾起那一种感觉：寺庙没有屋顶，阳光是蜷缩在墙角的悲哀。
僧人喃喃，华丽的琉璃外，锥心的祷告。
昏暗的壁画，涂满朝阳的血腥。
翻飞的羽毛，遗失的翅膀熠熠生辉。
真的好奇怪，明明是冷色调桎梏了双眼，偏有种暖色将冬天融成河流，淌过身体的每一寸。壮阔的意境在蒸腾，一股磁力强悍地将我拉近。
“喜欢就送给你。”他眼里一棵藤在疯长，恣肆的浓绿在野性里催生。
“记住它。”最后一笔绊在突起的石块上，却有中幽远的意境绵绵不绝，他把笔郑重地放在石柱上，像审视着自己的儿子。
我来不及疑问。
忽见他手一扬，震在石壁上，颜色纷纷坠落，像脱去的漆洒满一地，黑与白的交融，太极的原始色，一切变得那么玄妙，可这与我无关，我直视着他。
“既然是你的，就不能让第三人看。”眼里的绿越来越浓，无辜的画，记忆被剥离，他理了理袖口，不带一丝感情色彩：其实我不喜欢有人看我作画。
想起先人的一句话，画是一种记忆。不喜欢他霸道的样子，不过他那幅画像藤一样在我心底疯长。
他的眼神顿了顿：也许你是例外。
“为什么？”我追问。
他没有回答，久久才吐出三个字：不知道。
拂夜的日记
不经意路过佛堂，绰约的影不经意闪过脑际。我不能确定我是怎样走到这里，因为我像在梦游，一切都是场梦，梦醒的时候心就死了。
走了几步，又折回，犹豫再三，还是推开门。
她身着宽大的佛衣，罩住了淘气，罩住了他人的眼光。
佛堂被光与影切割得条理分明，粗细均匀，整齐地罗列在我眼中。
流光溢才彩的铜钟，引渡忙乱的空响。
清闲的木槌，低徊着木鱼的纹路。
硕大的红柱，将太阳作为烛火，斑驳的漆是烛泪。
长着蓬松头发的住持，在超度，没有声音的召唤。
舒适的颜色践踏眼睛的容量，我无法承受，早已不堪承受。
她的固执和若无其事惹恼了我，我过她的胳膊：“不要再敲了。”没有人看见隋公子如此歇斯底里，她是第一个。
她赌气地想挣开，眼神专注从来没有眷顾过我，泄气的眼皮挡住多余的视线，我站在多余的风口浪尖感受锥心的痛。她不知道我的力气全在这只手上，负荷起生命之轻。当所有的知觉全部丧失，我不自觉地放开她的手，那样无奈，无力，无趣，无知。
穿过她的背影，我呆呆地走出佛堂，以一种极度失眠的状态。
在堂外的柱子旁，我以一种姿势坐到天亮，整个脑子混沌初开，只有木鱼跫响相伴。屋顶睡了，台阶睡了，隐隐地看到蝴蝶剪掉翅膀，翅膀里留有无尽的眷念和伤痛的狂怒。
一个人的失眠想着另一个人的失眠，双倍的煎熬在成长，迷恋上爱情这种毒无药可解，也许只有随着时间的蒸腾而挥发，我无药可救地沉湎其中，最后还是无可救药地遍体鳞伤。
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